Kräftig rüttelt der Wind an Bäumen.
Das Harfen-Spiel beginnt.
Baum um Baum rührt sich zum Tanz.
Ist der Spuk vorbei,
singen sie leise,
flüsternd alte Lieder.
Bäume im satten Grün gekleidet.
Sind vom Wind erbleicht.
Ihre Stimmen steigen.
Hoch hinauf zum Himmel.
In ein fernes, dämmriges weiss.
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