Nicht viel

Nicht viel

bleibt der

eigenen

Schöpferkraft

als eine

Scheibe

Brot 

Der Wolle

auf der

Haut

in Fleisch
gewobene 

Muster 

Über den Steg

Über den 

Steg am

anderen

Ende

über dem

Fluss

wartet der

Tod

Nebliger Schatten

Im Keller

des Gemüts

verschwindet

unter fahlem

Licht

ein giftiger

huschender

nebliger
Schatten